Стих 21 ночь понедельник

21. ночь.

понедельник

Урсула Дар

ИЗ РОКЕРСКИХ НАБЛЮДЕНИЙ
21. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле…
И одетый в нестиранный тельник
Некто пьяный ползет по земле.
Он устал — но дотянет до дома,
Дверь откроет косая жена,
Подозрительно встав под наклоном
Тихо скажет: «Я тоже пьяна…
Хоть и пили на разных квартирах —
Результат получился простой,
Значит нас с одинаковой силой
Привлекает к себе алкоголь…»
И со стуком тяжелое тело
ВолочА через низкий порог
Вдруг добавит:»Хорошее дело!
Да ты просто бревно, муженек!»
Скажут мне — ремесло у поэта,
Если честно, — одна ерунда!
Пьяный Некто ползет себе где-то,
Нам-то в этом какая беда?
Да, вы правы, читатели, правы!
Совершенно не зная стыда
Лезет стих из отхожей канавы,
Как лопух или как лебеда.
Все воспетое мною — случайно,
Правит миром — случайность одна!
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…

© Copyright: Урсула Дар, 2001
Свидетельство о публикации №101120500192

Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении

Другие произведения автора Урсула Дар

Рецензии

Написать рецензию

Странно, вроде не плохие стихи пишете, а энергетика в них стервозная. Ощущение того, что вами движет зависть, вернее, не вами, а вашей музой к другим музам. Подумайте, может лучше питать её (музу) добром, любовью, чистотой, а не этим поганным чувством.
Дима.
Артис 14.07.2002 07:51 • Заявить о нарушении

+ добавить замечания

Муза моя имеет лапы, клыки и питается, в основном, мясом. Заглядывает изредка в полночь при полной луне.
В ее отсутствии стихи пишу я.
Стервозная – почти комплимент… 🙂
А я девочка с топором,
Вечером под окном не ходи…
Я всегда напролом
Прорубаю пути!
Урсула Дар 18.07.2002 03:19 Заявить о нарушении

Вот так девочка-незабудка
С топором и кастетами —
Темной ночкой обует,
Светлым днем приоденет.
:0)
Дима.
Артис 19.07.2002 04:34 Заявить о нарушении

Приходи. Я приму и согрею.
Обниму. Напою кипятком.
А потом привяжу к батарее
И поглажу тебя…утюгом…
Урсула Дар 02.08.2002 01:23 Заявить о нарушении

+ добавить замечания

На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные — в полном списке.

Написать рецензию Написать личное сообщение Другие произведения автора Урсула Дар

Двадцать первое ночь

Марина Дальински

— …Но ведь сегодня не понедельник!
— Не понедельник, знаю, жаль, что не понедельник. Но двадцать первое!
— Отчего же жаль? Ведь прошло уже пять лет! Мне казалось, за пять лет можно привыкнуть даже к волшебству… Знаешь, и чувства, и привязанности, они как люди — рождаются, живут…

умирают. Это нормально. Ничто не вечно! Разве не так?
— Конечно, не вечно. Можно влюбиться всего на минуту. Неважно, в человека, в любое живое существо, в растение или красивую вещь, картину, стихи. Минута гипноза; очароваться так, словно бы смущённый растроганный ангел поцеловал это мгновение жизни, мгновение счастья. Пожалуйста, не осуждай меня так за ангелов. Я знаю, ты их терпеть не можешь. Я стараюсь без них, стараюсь изо всех сил! Но в особенные мгновения они лезут из всех щелей. Ты не забывай, ведь я родилась поздней осенью, когда почти все дети, которым назначено было явиться в мир земной в тот год, уже послушно спустились к своих колыбелькам, у них был выбор, и самые непродуваемые души были разобраны, а я замечталась среди ворон (они так здорово пели там!), я опоздала, и мне досталась душа, в которой сплошь предательские щели.
И ладно бы одни ангелы, но ведь во всякую душу кто и что только не норовит — само собой, что без стука! — заглянуть, похозяйничать.
…Так о чём мы говорили? Да, гипноз. Никогда не знаешь, как долго оно продлится, это мгновение гипнотической влюблённости во что-то, может, всю оставшуюся жизнь, а может…
— Странные у тебя ассоциации. Открой же мне, причём здесь ангелы? Там про бездельников, придумавших любовь. Скучно, серо, прозаично. И цинично, между прочим.
— Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
??
— Вот-вот.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Один мой знакомый признался мне, что терпеть не может Ахматову. Подозреваю, что как раз эти строки сыграли далеко не последнюю роль в его неприятии её как женщины — в первую очередь, потом — её личности, и, как следствие — всего её творчества. Не любят мужчины, когда их не любят или не хотят любить женщины — не кого-то из них конкретно, а мужчин вообще, и таких женщин они не любят, понимаешь?
— Твой знакомый прочитал «Двадцать первое» очень поверхностно, мне жаль.
— А ты? Как ты его прочитала? Тогда, пять лет назад? Что увидела в нём такого, что до сих пор каждое двадцать первое число каждого нового месяца…
— …всё как будто больна, ты хочешь спросить? Кстати, знаешь, вот, пожалуй, это слово, «больна», последнее в стихотворении, до сих пор мне очень не нравилось. Всё казалось, на его месте должно быть другое, таящее в себе знак… светлый такой иероглиф… вот как «букет невесты», только наоборот. То есть букет, пойманный не на свадьбе, а в тишине безлюдного обнявшего тебя вечным холодом словно бы инопланетного пространства — и откуда он здесь, этот букет, кто его бросил тебе? Но не думай, лови, лови! Поймаешь — научишься жить без любви, будешь в тишине как в нимбе — светлая она, твоя тишина, святая и никому не понятная, только тебе! — и только тебе хорошая, ласковая.
Будешь смеяться, но я и теперь, читая эти стихи, всё жду напоследок другого слова, как будто не верю, не верю этому «больна»… И словно мне говорят: боль, на. На, возьми её, эту боль, попробуй на вкус, и узнаешь… но что?
Пять лет назад я впервые увидела это стихотворение где-то в соцсетях. Двадцать первого, в понедельник, ночью. Мне как филологу смешно было бы не знать его и до той встречи, но во времена студенчества оно прошло мимо меня, не ранило, не вонзилось, забылось. Тогда в силу слишком юного возраста я представляла собой, наверное, сыроватый ещё для этого материал, даже при наличии всех так и не закрытых с рождения дыр, щелей и окон моей опоздавшей к тёплым солнечным дням души.
Ахматовой было двадцать восемь, когда она написала:
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
— Помнишь, что ты чувствовала тогда, пять лет назад, когда читала его?
— Чувствовала, что за меня сказали то, что я сама себе должна была сказать, как будто бы я нашла то, чего давно и тщетно искала. И вот это чувство обретения, чувство близкого… Знаешь, почему мы возвращаемся к прочитанным книгам, фильмам, людям? Даже если не помним ни единого слова из них. Мы помним только чувство, которое испытали при встрече. Чувство! Вот во что мы так хотим вернуться, возвращаясь к людям или к тому, что они оставляют для нас.
Я сегодня пыталась вспомнить, в каком месяце тогда, пять лет назад, случилась та встреча. Но память сохранила лишь год.
Я подумала, что это стихотворение непременно должно было быть написанным зимой! Открыла календарь того года — всё совпало! Двадцать первое января было понедельником. Осталось только узнать месяц написания, и что ты думаешь?
— …январь?
— …январь, я глазам своим не поверила! Январь, тысяча девятьсот семнадцатый. Но рядом с названием другого какого-то месяца, даже из зимних — декабрь, или, например, февраль, я просто не могу эти строки представить! И ещё мне почему-то кажется, там глухо так и невнятно, но поёт о своём о чём-то метель за окнами. О ней — ни слова в стихотворении, но я её слышу. Я сегодня ждала этой метели, и она случилась, совсем ненадолго, а я не помню, радовалась ли когда-нибудь ей, как теперь. Или сегодня не метели я радовалась, а чуду? Тому, что загаданное так легко сбывается?
И там ещё было какое-то фото, или картина… не помню, но, скорее всего, вид ночного Петербурга… Ахматова написала это стихотворение в Петербурге, в моём любимом городе! За моими окнами тоже дышала и, большая, жалась ко мне, маленькой, и говорила со мной ночь, сочиняла мне свою мою столицу и меня в ней — ночами, и даже поздними вечерами, ты знаешь, у нас и вправду как в столице. Без названия — не в Москве, не в Питере, просто в столице. Ночью, как мне кажется, все города похожи друг на друга, всё в них теряет свои очертания, съедается темнотой, и только огни, мелодия летящих шин, ворчание усталых моторов, и снова — огни, огни… Город открывает слегка больные, горячечные неоновые глаза, а в них оживает и светится тайна.
Тайна! Вот слово, которое все пять лет хранит эти ахматовские строки у самого сердца, для них нашелся там отдельный кармашек, они лежат там, бывает, спокойно по целому месяцу, но почти каждое двадцать первое число…
— …ты со своими ангелами обречённо жалеешь, что не понедельник. Сегодня, например, вся ваша милая сумасшедшая компания не желает мириться с воскресеньем. А кстати, как раз сегодня, ровно в полночь, в одной-единственной точке, но они всё-таки сойдутся! Двадцать первое и понедельник.
А?
— Смейся надо мной, смейся.
(продолжение следует)
21 января 2018 г., воскресенье
Фото: акварель Константина Куземы «Мост», г. Санкт_Петербург

© Copyright: Марина Дальински, 2018
Свидетельство о публикации №218012102277

Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении

Другие произведения автора Марина Дальински

Рецензии

Написать рецензию

Сама вспоминала этот стих 21 числа. Я его прочитала когда-то в сетях. И теперь по январям 21 числа всегда вспоминаю первое четверостишие.
Галина Антропова 22.01.2018 17:13 • Заявить о нарушении

+ добавить замечания

Я не одна такая!) Спасибо, Галина. Прошу извинить, что не могу зайти сегодня, у меня своя система работы с сайтом, читаю по списку, очередь.
С уважением.
Марина Дальински 22.01.2018 19:08 Заявить о нарушении

не совсем поняла, куда не сможете зайти.
Галина Антропова 22.01.2018 20:29 Заявить о нарушении

+ добавить замечания

На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные — в полном списке.

Написать рецензию Написать личное сообщение Другие произведения автора Марина Дальински

Другие названия этого текста

  • М.Бычкова — «Двадцать первое. Ночь. Понедельник.» A.Ахматова
  • А.А. Ахматова — «Двадцать первое. Ночь. Понедельник…»
  • Ахматова А.А. — Двадцать первое. Ночь. Понедельник
  • Mell Ch-R★Анна Ахматова — Двадцать первое. Ночь. Понедельник
  • Анна Ахматова — 21 — ое. Ночь.

    Понедельник.

  • М.Бычкова (А. Ахматова) — Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
  • Анна Ахматова — «Двадцать первое. Ночь. Понедельник.» A.Ахматова
  • Анна Ахматова — Двадцать первое.Ночь.Понедельник… (читает Игорь Ильин)
  • Елена Степанова — Двадцать первое. (А. Ахматова)
  • Анна Ахматова стихи — Двадцать первое. Ночь. Понедельник
  • ✿ܓА.Ахматова — «Двадцать первое. Ночь. Понедельник.» A.Ахматова
  • А.Ахматова (читает Игорь Ильин) — Двадцать первое.Ночь.Понедельник…
  • Дери Штегер — А. Ахматова Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
  • Анна Ахматова — Двадцать первое. Ночь. Понедельник (1917)
  • Анна Ахматов аудио — Двадцать первое. Ночь. Понедельник
  • ✔Анна Ахматова — Двадцать первое. Ночь. Понедельник
  • читает Юлия Дубровская (Анна Ахматова) — Двадцать первое. Ночь. Понедельник
  • «Двадцать первое. Ночь. Понедельник» — А.Ахматова
  • Анна Ахматова — Двадцать первое. Ночь. Понедельник. и др.(чит. М. Бычкова)
  • A.Ахматова — «Двадцать первое. Ночь. Понедельник.» Читает — М.Бычкова
  • Анна Ахматова — Двадцать первое. Ночь. Понедельник
  • Анна Ахматова — все как будто больна.
  • Анна Ахматова — Двадцать первое. Ночь. Понедельник
  • Двадцать первое. Ночь. Понедельник — Очертанья столицы во мгле.
  • Вахид Аюбов — 21. Ночь. Понедельник (стихи А.Ахматовой)
  • Anna Akhmatova — Twenty first
  • Вахид Аюбов — 21. ночь. понедельник
  • Сатана — А.Ахматова. Двадцать первое.Ночь.Понедельник
  • Ахматова А.А. — Двадцать первое. Ночь. Понедельник
  • Стихи Анны Ахматовой — Двадцать первое. Ночь. Понедельник…
  • Анна Ахматова — Я никогда не забуду эти любимые уроки литературы…Себя ненавижу, за то что так и не смогла доехать и увидеться с этим замечательным человеком.Она была не просто классным руководителем,не просто учителем русского языка..
  • назерке дусупова — хей потемэйкер
  • СТИХИ Анна Ахматова — Двадцать первое. Ночь. Понедельник
  • ginsby — Двадцать первое.Ночь.Понедельник.
  • императорский_фарфор — двадцать первое. ночь. понедельник. (Анна Ахматова)

Стихотворение Ахматовой Двадцать первое. Ночь. Понедельник

Передо мной на столе лежит книга Анны Андреевны Ахматовой «Белая стая». Наугад открываю ее. Читаю: «Двадцать первое. Ночь. Понедельник». Коротко и четко, поэтому необычно. Дочитываю до конца, понимаю, что это стихотворение о любви. Но как-то оно не похоже на другие произведения поэтессы, в которых переплетаются радость и трагедия, бури и пустыни любви. А здесь:
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
В чем дело? Почему такая резкая перемена? Я думаю, ответить на эти вопросы поможет история создания произведения.

Стихотворение написано в тысяча девятьсот семнадцатом году, в один из самых тяжелых периодов в жизни страны и каждого человека в отдельности. Неопределенность была не только в экономике, политике, но и в душах. Поэтому основное поэтическое ощущение А.А. Ахматовой тех лет – ощущение надвигающейся катастрофы, как бы «конца мира». Оно становится, пожалуй, главным и даже определяющим в лирике данного периода. Добавлю к этому еще поиски нового смысла жизни, и сразу все становится ясным. Читая стихотворение «Двадцать первое. Ночь. Понедельник» нельзя не почувствовать, что мотив неустойчивости слишком неукоснительно и резко проходит через него и что, следовательно, неустойчива сама жизнь, окружающая человека.
Данное стихотворение невелико по объему, всего двенадцать строк. Но в нем вся жизнь, полная горя и страданий, приведших к отрицанию любви. Здесь (впрочем, как и во многих ее стихах) мы видим лишь окончание драмы. На мой взгляд, данное произведение является отражением реальной жизненной истории, которая была трагичной. Ведь, в конечном счете, лирика – это прежде всего биография.
Композиция стихотворения несколько необычна, служит для раскрытия основной мысли, идеи. Первые восемь строк – отрицание любви, и вдруг в конце – противоречие, как будто снята маска:
Но иным открывается тайна…
Есть она, эта великая тайна, эта сладкая боль, в которой даже самой себе не признается героиня. Имя ей – любовь.
Лирическая героиня А.А. Ахматовой через отрицание любви предстает именно такой, как многие, которые
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Важное значение в этом стихотворении для создания картины имеет синтаксис. Вначале назывные предложения, как наброски к большому полотну:
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Почти конкретное время, почти конкретное место. Сухо и сдержанно.
Затем калейдоскоп, созданный однородными сказуемыми («ждут», «боятся», «поют»), раскрывает сложность чувства: от отрицания к утверждению. Тональность тоже меняется.
Несмотря на изменение настроения в стихотворении, оно лишено суетности. В нем, как и в большинстве ахматовских произведений, минимум выразительных средств. Олицетворение («…почиет на них тишина…»), антитеза («Ждут свиданий, боятся разлуки…»), разностилевая лексика («бездельник», «почиет») лишь дорисовывают картину, набросанную вначале.
Мне кажется, что стихотворение «Двадцать первое. Ночь. Понедельник» похоже на беглую запись в дневнике или даже на часть странички из него, не имеющей ни начала, ни конца. Наверное, А.А. Ахматова пыталась таким образом дать читателю возможность самому додумать то, что происходило с героиней. И, может быть, взгляд на чужую трагедию поможет многим избежать своей.

Добавить комментарий

Закрыть меню